¿Se atreverá?

Mariano. ¿Se atreverá a preguntarle a José Luis en su debate del lunes si es cierto o no es cierto que él o miembros de su administración están interviniendo personalmente para que las inmobiliarias con problemas no presenten concurso de acreedores en los juzgados?

Fíjense que es una bonita píldora envenenada: a ver qué cara pone. Como seguro que mentirá (diga lo que diga), pone interesante cualquier resultado a posteriori de las elecciones. Con la primera que suspenda pagos sabremos que, de nuevo, tenemos un gobierno que nos miente.

(ay, cómo son los humanos con el poder. y los hay que se creen inmunes)

Sssssssshhh

(no lo vi)

(el debate)

(¿quién ganó? quien diga los periódicos, y las radios, y...)

(¿importa? gana quien tú quieras que gane)

(¿lo vieron los que no saben a quién votar?)

(¿y por qué no lo vi? una buena cena ¿iba yo a cambiar mi idea de los personajes?)

(¿la cambiaron los otros?)

(ssssshhh)

El Santo no llora

Qué mala amiga es la memoria. El Santo ha vuelto a la calle y dice que no lloró cuando le abuchearon. El término llorar es literariamente muy variado: se picó, y bien. Pero ya no se acuerda. Como parece olvidar sutiles diferencias del lenguaje y de los hechos: una cosa es que te abucheen y otra que te tiren una maceta a la cabeza. Como es diferente que te abucheen cuando los altos cargos que has nombrado se han llevado el dinero de la Guardia Civil y del Banco de España en tus narices días después de que dijeras que eran maravillosos. Nada que ver con gente que, solamente, se presenta a las elecciones.

(a la juventud, divino tesoro, a la juventud que me ha tocado supervisar, que como ahora sucede con Obama se relamían zapaterilmente ante el ascenso al gobierno de jose luis - ese síndrome de salvación guevarista-cristiano-, hube de explicarles algo que no creían de los gobiernos de FG y de FG mismo: que se lleveron los duros en una operación organizada desde el partido que hacía chantaje a las empresas. la izquierda es muy cansina en su arrogante superioridad moral)

(¿dónde leo que dice JL que no ocultó sino que fué responsble y bla, bla, bla del tema de ETA. O, al revés, que no mintió sino que ocultó. un ejercicio de prestidigitación verbal de esa clase. ya saben, gobiernos que no mientan. como si eso fuera posible)

(lo que nos lleva, por segunda vez, a la inveterada costumbre de presuponer que se tiene superioridad moral)

De mentirijillas

Cada vez son más los testimonios y los síntomas que indican una ocultación deliberada de las magnitudes de la crisis financiero/inmobiliaria: lo malo de las crisis financieras, es que lo primero que te enseñan es que hay que evitar el pánico. Eso de que vayamos todos corriendo a sacar el dinero del banco (yo, ya lo he puesto a salvo). Digo la lástima, porque dirán que la mentira era responsabilidad.

Lo interesante es el escenario del diez de marzo. Si el idealista adolescente continúa y se encuentra con que ya pueden soltar la cuerda y mandar al juez una, dos, tres suspensiones de pagos sonaditas, la morosidad bancaria sigue subiendo, y le sumamos una intervención de urgencia del Banco de España, incluso sin decreto de expropiación (los laboristas británicos, fieles a su pasado, lo acaban de hacer), tendrá que decir que él no sabía nada. Y que la culpa es de la coyuntura internacional. Ya el general gallego muerto, que también tenía sequía como el PSOE, el PP y todos los demás, tenía como recurso a la masonería internacional.

Tendremos, nuevamente, un gobierno que nos miente. Pero no le tirarán huevos y alcachofas. Ni siquiera las ciberturbas d(D)e Ugarte. Ay, José Luis, que el poder no te iba a cambiar.


(ahora dice que nos va a enseñar inglés a los ninios. pero ¿por qué miente tanto?. ¿o no sabe que la educación está transferida y no va a hacer nada que no quieran sus autonomías? ¿piensa pegarse con Montilla por ver de dónde se quita para dar inglés, si de catalán o castellano? resulta que Esperanza ya ha montado una red de colegios bilingües, que no sé qué tal funcionan, pero que aquí en mi barrio están llenos de ninios de todos los países der mundo mundiá, ¿será que la derechona puede hacer algo bueno? ¿será que los dogmas son malos?)

(él decía que no había aprendido inglés porque era de otra época. claro, se ha pasado veinte años chupando banquillo en el congreso sin hacer nada para ganar dinero, sin acceso a la literatura científica y a la gran prensa del mundo, sin viajar ni ver: otros hacen el esfuerzo. en esa europa que tanto quiere, le mirarían raro por no poner el empeño, por no haberlo hecho. eh, hablamos de un tipo que siempre ha querido ser primer ministro, no de un aspirante a tuercebotas, ¿en qué pensaba para servir mejor a su país? por no aprender, ni aprendió catalán, que es más fácil y se lee estupendo, una baza que le hubiera hecho arrasar en catalonia. Ah, que mariano tampoco: por lo menos sacó una oposición y, sobre todo, nadie espera de él que salve al mundo. artur tuvo que buscarse los garbanzos. el historial conspirativo de Piqué no resta nada de su preparación práctica en el campo industrial y de las corporaciones. A lo mejor, por eso son todos de derechas, y josé luis y josep lluis no: lo de buscarse los garbanzos no es lo suyo).

(ahora es el momento en que me llaman reaccionario: qué bien)

(alguien debería contar en google las veces en que salen juntas las palabras Zapatero/Patriota y componer un himno a Samuel Johnson)

Hablando se entiende la gente

Tota la gent.

Sacan al santo

Felipe. De mítin.

(tendrían que ver y oír las cosas que FG dice de ZP en sus cenas madrileñas; se supone que el partido, es el partido, prietas las filas)

(mientras, ZP, todo humildad, le dedica la victoria al santo: ¿quién miente más?)

(no debe llover lo bastante, que es cuando se sale de paseo con las imágenes)

Curiosidades ansonitas

Anson tiene una trifulca con el Pettit zapaterino. Poca cosa en realidad. Lo más bonito es su bonhomía:

dejo las páginas de este periódico, de larga tradición liberal, a su entera disposición.

¿Cuantas semanas, si llega al mes, lleva el diario puesto en los servidores?

Granitos de arena

Existe un ensordecedor silencio entre izquierdistas honrados y derechistas militantes acerca de la dimisión de Bermejo: ¿qué otra cosa se hace en la modernidad de José Luis, esa que dice que él trae no se sabe de dónde porque no ha viajado en su vida? Bueno: ¿Fue en Suecia o en Dinamarca? Una ministra de la igualdad de verdad tuvo que dimitir por usar su visa del ministerio para comprar pañales. No es la cantidad, es el fuero. Aquí, la cantidad abruma, además.

Esperanza enseñará catalán en Madrid. Muchos ángulos para el asunto: ¿protestará la Generalitat al quedarse sin los alumnos que paga su embajada en Madrid? ¿Dejarán al Cercle Catalá, el de plaza de España, con su pubilla incluída, sin trabajo? Está subvencionadísimo aprender catalán en Madrid, pueden preguntar. ¿Debe la Comunidad de Madrid enseñar algo que la Generalitat está dando gratis? ¿Hay demanda para más? Esta es una pregunta de respuesta seguramente desconocida, pero apasionante.

Más vertientes: ¿y dónde y cómo piensa poner la escuela? ¿Será bilingüe catalán/inglés como la red castellana que obviamente ya tiene o tropezaremos con más problemas de jerarquías lingüísticas? ¿Tiene capacidad el partido popular para convertir esto en una pieza de propaganda respetable o quedará como una gracieta en campaña? ¿No les pone nerviosos y ansiosos la espera de la publicación de las oposiciones y la medida del éxito o fracaso de la convocatoria para dar clase de mates en catalán en Madrid? En otoño, recuérdenmelo, para ver si montan un cole en septiembre o lo meten en presupuestos para el 2009. Y hacemos unas risas.

Las encuestas, Iñaki, dice que van bien. Lo que no deben es ir mal, que no es lo mismo que bien. Porque si fueran bien no habría un titular cada semana con el dinero que va a dar... ¿a quién? Aparentemente, es el mundo feliz, les toca a cuatro pero todos piensan que es el hombre de la paz y los pobres. ¿Será porque realmente no hay pobres y los pobres reales ni saben lo que pueden succionar? Por si acaso, estoy pensando en adoptar tres niños foráneos y ser receptor de todo tipo de ayudas: por familia numerosa, por inmigrante, y por solidario, coño. Poco claro debe estar, que tiene que decir que dará dinero. Detalle: el presupuesto se aprobó en diciembre, luego es mentira o perturbación de la ley y la democracia. Es decir, las leyes son papel mojado.

Están licitando obra publica a toda leche. Otro signo de que la cosa bien no va, aunque no sea mala del todo. Las inmobiliarias pequeñas suspenden pagos o no se ponen al teléfono cuando los dueños les piden que entreguen el piso. Las grandes, haciando apaños con los bancos para que en Moncloa deban favores. Y las que querían estar en bolsa y no estaban, pues echando la persiana para que la gente no entre por la puerta y a esperar a que deje de llover antes de que se inunde el sótano, que hay goteras.

(pero no hagan caso, que todo esto no es patriotismo)

No soy patriota

Estoy en contra del canon.


(a mucha honra, me falta decir)

(por cierto, sólo eres artista si quieres cánon y eres muy, pero que muy avanzado. No hay otros artistas, es evidente)

(ya advertíamos que confirmaba su conversión a granuja de modo especialmente anticipado)

Terrible distancia

Me asomo a la hojarasca. Los papeles, que decíamos antes de los bits, y que hoy se esparcen como objetos del pleistoceno en parques y asientos de metro. Periódicos que antes eran espacios de veneración con evocaciones romanticísimas basadas en el olor a tinta, los envoltorios del pescado y el mito de sentir que se es o se era el cuarto poder: una de esas mentiras que tanto agradan a los tribuletes locales, despistados ante la evidencia de que para ocupar el cuarto poder antes tendría que haber uno, dos y tres y, sin embargo, no se le ve rastro a la secuencia.

Asomado, porque llevo muchos días en esferas lejanas, la vida local adquiere como tantas otras veces el mismo parecido tan reiterado a un coso taurino en el que Don Ramón María del Valle-Inclán apoyara sus brazos a contemplar: menudo guiñol, con sus malos y sus buenos, sus porras y sus mamporros, sus débiles princesas, galanes y graciosos. ¿Será por eso que cuando miro a Mariano no puede dejar de imaginármelo vestido de lagarterana?

Alberto San Juan sueña con la fraternidad universal, esa forma de religión en la que se asientan las buenas intenciones del hombre izquierdoso, ignorante o desprendido ya de cualquier vieja aspiración teórica de lo que en tiempos no lejanos estas cosas significaban. Bien provisto de cariño a las subvenciones y a la solidaridad en forma de tótem, regurgita con el premio que le dan sus compañeros y no-obstante-amigos, un arrebato contra curas y sotanas. Es jaleado. No hace muchos días los mismos hombres de esta religión fraterna culpaban a los curas de meterse en política. A diferencia de Franco, fíjense, que si no se recuerda al general gallego no sabemos hablar: hagan como él y no se metan en política.

El hijo de Máximo San Juan es vituperado. Digamos que insultado y pataleado. La indignación cundía en las filas conservadoras. Las mismas que insistían días antes en que mosenes y cardenales tienen toda la legitimidad del mundo para pedir el voto y opinar, no quieren la voz del artista. Los artistazos, poco después, se sacan de la manga una canción protesta como cuando eran jóvenes (entonces no tenían chalés) y la titulan como si fuera el sermón de un padre jesuita: defender la alegría. Las siglas PAZ parecen el trabajo de un mal publicista. Rauda, la hueste opositora devuelve el ingenio recordando quiénes son los beneficiarios del canon: esa panda de cantantes y cineastas cano(n)sos que le regalan una canción y no se ven lo suficientemente de cerca como para darse cuenta de lo patético, antiguo y cómico que resulta esta movilización tan de los setenta: igual de amarillenta que un capítulo de Cuéntame. Almodóvar dice que el suyo es un apoyo crítico, confirmando que entre gente inteligente lo de José Luis resulta palpable en su pobreza, pero haciéndose patente que la iconografía que rodea lo popular genera más arcadas que el bochorno llegado de León: una arcada siempre es más incómoda.

Rajoy se defiende a capa y espada diciendo que el cuento del pastor y el lobo ya no cuela. Y se ceba en plantar árboles hasta en las terrazas de un quinto piso. Tras ello, se obra el milagro: se convierte en el reflejo de Carod Rovira y pide examinar a los que vegan a vivir a esto que dicen que fue un imperio y nos olvidamos, de repente, de esa vieja aspiración a la libre circulación de personas. Porque es un examen de integración, como los de la Generalitat, que más miedo mete la prensa cuando parece que el pueblo soberano en su mayoría cree que la gente debe aprobar su conocimiento de costumbres "españolas". También quiere prohibir el velo. Qué interesante: Carod le dijo a una señora musulmana en la tele que ella y los suyos, pobres, debían aceptar que estaban menos avanzados por llevar velo. Es obvio que la libertad de ponerse lo que a uno le da la gana y el respeto a las convicciones religiosas no cuenta para nadie.

Los islamistas turcos, que ya se sabe que no son de fiar, aprueban cargarse el laicismo obligatorio, una tesis que defiende con denuedo nuestra Conferencia Episcopal, pero si es cosa de turcos habrá vestiduras rasgadas. Un islamista, por cierto, dicen que hasta con subvenciones, pide el voto para los socialistas, pero eso no es una intromisión, según unos, y es una terrible amenaza con resabios talibanes para otros. Por supuesto, nadie discute si el problema del velo es si es voluntario o si es por orden de la autoridad del padre, el marido o quien se meta en la voluntad del portador. Todo es muy Sarkozy a izquierda y derecha: monopolios públicos que compran empresas privadas, servidores de internet controlados para que no se descargue nadie lo que no deba y velo castigado en el armario.

Apuesto una ronda de gambas a la plancha a que alguien hace un comentario llamándome equidistante. En la barrera sirven cervecitas durante el espectáculo.

Historicismos

Cuenta un historiador que la lucha contra el francés "fue nada más y nada menos que el nacimiento de una nación". De modo arrebatador, nos advierte del pobre reflejo que, nosotros, este pueblo adusto y poco querido de sí mismo, hemos dado a tanta hazaña al ser comparada con la gama de epopeyas que la cinematografía norteamericana ha llevado a cabo con sus orígenes nacionales en forma de guerras esclavistas y exterminio de indígenas.

Yo diría más, diría que ni siquiera se han escrito las grandes sagas de los reyes de Shakespeare. Fíjense qué bonito: "Aurora Bautista soltando cañonazos, Curro Jiménez y aquel disparate, El orgullo y la pasión, en el que Frank Sinatra y Sofia Loren hacían de guerrilleros, con Cary Grant de oficial inglés". Pero en las explicaciones periodísticas de las argumentaciones del sabio investigador, una afirmación es absolutamente inquietante:

El pueblo español no luchó por unos valores de progreso, sino por la patria como elemento emocional e identitario, la nación como expresión de la soberanía popular y un Estado unitario y centralista que, hasta entonces, no había existido.

Algunos deberían tomar nota de que, efectivamente, España tal y como la llamamos hoy, no existía antes de aquello, por mucho rey católico (y reina: menuda paridad, señora De la Vega) que conquistara Navarra con soldados guipuzcoanos. Puede que la historia confirme que, efectivamente, incluso catalanes y vascos se vieron conmovidos por la patria española en contra de sus propios cuentos chinos. Divertido es un rato, aunque francamente inútil.

Obsérvese que ninguno de ellos, según este caballero y bien parece que dice verdad, los llamados pueblos de España mostraron un interés especial en ninguna democracia de sustento. Lo interesante del caso no es que esto sea verdad o mentira, tal es la misión de la historia entendida como ciencia, por limitado que sea esto y por posible que sea contar con un método de trabajo orientado a extraer los hechos y separar la propaganda del suceso. Lo interesante es que en la defensa de la nación española gustan ahora los contemporáneos de basarse en este episodio para confirmar la realidad de la nación, que no es otra cosa que confirmar su inevitabilidad.

Siendo tan liberales algunos, incluída Esperanza, sorprende que no recuerden a Popper. Creer que un acontecimiento histórico implica un devenir, una ley, una razón de ser, podría convertirlos en hegelianos, marxistas y en hasta nacionalistas. La sorpresa es mayor en cuanto que es la misma munición que la celebración del milenario de Cataluña que organizó el señor Pujol, o la que dispara Artur al borde de las lágrimas ante la tumba de Guifré el Pilós (menos mal que esos franceses tan malditos profanaron la tumba de Isabel y no nos quedan sus cenizas para que bien Aznar, bien Bono o los dos, tengan la ocurrencia de ir a juramentarse). La misma ración de sopa de letras inevitables con las que da de merendar el Lehendakari, su partido, casi toda su oposición, día sí, día no, a los cruzados del pueblo que persiste agazapado debajo de un roble desde que la historia no tuviera ese nombre. En serio, no es Astérix.

Hasta ahora, la crítica intelectual al (los) nacionalismo(s), se basaba en el descubrimiento de las falsedades, las recreaciones y las inventivas sobre pasados inexistentes entendidos como frustraciones psicológicas de los vivos ante cosas que no han vivido o imaginan. Se le llama mito. Frente a ello, se argumentaba la superioridad de los derechos individuales, la condición de ciudadano sobre cualquier condena impuesta por los muertos o su recuerdo. Valía para todos, pero como Aurora Bautista disfrazada resultaba más parecido a un tebeo amarillento que a una novela de Tolstoi, el 2 de mayo era sólo una excusa para hablar de pintura.

En prueba de la pobreza intelectual que acaparan los políticos de las listas cerradas y su colección de fundaciones de propaganda que financian con nuestros impuestos, el argumentario ideológico para pedirnos que elijamos con quién cabrearnos ha recurrido a lo mismo: a vanagloriarse de una leyenda. El delirio de Rosa Díaz no mejora el asunto, y los ciudadanos de Rivera se quedan sólo en la resistencia y en un galimatías literario para decir que son de centro izquierda. Es lo que hay.

Bananero

Vuelve el juego de las sillas musicales. Bananero. Zapatero. Esa rumba por conservar la poltrona.

Vuelve la solidaridaz bien entendida, esa que significa que te quitan el dinero progresivamente y progresistamente y te lo devuelven de a ración, porque todos somos iguales.

Vuelve la engañifa, si es que marchó, el caballero de la triste figura que un día te dice que ha salvado al país porque tiene ley para dependientes sin dotación presupuestaria pero mañana les dice a los dependientes que les devuelve el dinero porque es muy ahorrativo.

Vuelve la improvisación (¿la malversación?) en la que por la mañana te da dinero y por la tarde te cuenta que no da, que es un menor quitar, que no son cuatrocientos, sino doscientos, que doscientos más irán mesecito a mesecito descontado en el sobrecito de la nómina (los que saben de algo en ese partido, teniendo que salir en público morados, amarillos, diciendo cosas educadas para no llamarle lechuguino).

Vuelve el bochorno. ¿Tan desesperado está, tan oscura ve la victoria del progreso tras repartir dinero a los sin piso, cheques a las parturientas, esperanzas a los jubilados, que ahora viene el pan para todos? El rey de Marruecos se sube a un caballo y arroja monedas de oro a la plebe, dadivoso él.


Disclaimer: alguien podrá decir que es de lo más libegal devolver dinero. Pudiera ser, si correspondiera a los conceptos adecuados. Todos sabemos que no.

Corolario: ¿Entonces es compra de votos? El cultivador de bananas se ha ofendido muchísimo cuando se lo han insinuado. Ha puesto una de esas caras suyas de actor que estudia sus gestos y se le ve a lo lejos (este tipo miente mucho mejor por la radio) y ha dicho que los españoles (los vascos deben estar fuera del reparto, se comprueba la eficacia y razón de ser del concierto: en Madrid te timan) son suficientemente inteligentes para no dejarse influir en su voto. Es decir, que concede que no votarle a él es una opción inteligente entre las posibles. La estética no le ayuda nada: el dinerito sólo viene si gana él, o le pone a güevo espetarle a su oposición si se lo va a quitar (como si no fuera suyo de antemano) si le ganan.

Bis: Se abre el telón y sale Carod Rovira con el cheque de José Luis. ¿Cuál es el monólogo? ¿Ser o no ser? ¿Es el dinero de los catalanes el que se reparte entre todos?

Sentimiento trágico de la vida: Queridos amigos con fe en el progreso. Estimado Sr. de Toro (el del boj trastocado en José Luis). Deben decirnos si no sienten vergüenza ajena.

Análisis para la historia: en la entrevista por entregas con el marido de la diseñadora de moda Sra. Ruiz de la Prada, experta mundial en cambio climático según Antena 3, pudo comprobarse que el tipo, el feliz aprendiz de sastre, había superado la fase de aprendiz para dominar los resortes del manejo del poder. Y eso que no le ha cambiado. Una frasecita delataba tanto su progreso como su bisoñez previa: decía más o menos que, ante noticias urgentes, trágicas o apresuradas, nunca debe aceptarse lo que se cuenta en la primera hora. Decía, si la memoria no me falla - ganas no me quedan de buscar el enlace - que "una vez más, se comprueba". La repetición, el fallo/error, madre del cordero del aprendizaje más básico, en todo su esplendor. Los que han pisado al menos concejalía suelen haberlo aprendido: en nuestras carnes pagamos la pobreza de la clase política de las listas cerradas.

Puesta en marcha del Plan B: Si hacer que el mundo progrese con tanta igualdad de hombre y mujeres, civilizaciones aliadas, energías renovables y desaladoras mágicas, tanto compromiso en que él será educado, si tanto parecer el Palmerín de Inglaterra de nuestros derechos y libertades no sirve para ganar, ¿hay que darle al pueblo lo que vulgarmente quiere que es pan y circo? Una de canon y otra de cheques para pañales.

Conjetura Uno: la ocurrencia se ha debido parir donde Taguas. Economista de servicio de estudios. Como Sebastián, pero éste era el segundo. El valor de la experiencia para quien asume la responsabilidad se destaca nuevamente - asumida la certeza de la conjetura - como irreemplazable en la solvencia de los que toman decisiones.

Conjetura Dos: este no le aguantaba un asalto a Pizarro. Ni a Rato. Ni a Artur ni a Durán si se pelearan por la misma silla. Mariano, el hombre, como dice él mismo con sus propias palabras en la segunda entrevista en fascículos del marido de la Sra. Ruiz de la Prada, "es un señor de Pontevedra". Eso es síntesis y lo demás puñetas.

Motivos para creer

Démelos, señora vicepresidenta: en ese altavoz de sandeces que es un telediario de cualquier cadena pública o privada, la escucho decir que los señores de la cosa popular lo único que quieren es recuperar el poder. Como si usted no quisiera perderlo.

Moore (no: Michael, no)

¿No les gusta Julianne Moore? No, no digo que les atraiga la Juliana con una mirada libidinosa, que están en su derecho. Sino si les gustan los personajes que hace: qué sensación de relajación y simple humanidad me producen. Está de bolos: nos traen una nueva película en la que aparecerá con su cabellera pelirroja y ojos tristes, que no entristecidos:

Cuando conocí España, en el verano de 1979, era una adolescente que vivía en Alemania y desconocía la figura de Franco y lo que representó. Entonces España me pareció un lugar incómodo y oscuro. Cuando volví para rodar la película me quedé impresionada. Hoy me parece un país abierto de mente, lleno de gente tan emocional como profesional.

(Tópicos y bucolismos aparte, uno suele decir, como creo recuerdan, que dramatismo, negrura y cante jondo - en lo desgarrado - sólo es algo que queda para los mitos. Mitos que sirven para alimentar justificaciones de todo tipo en esa parte de la vida que se vive a solas con la mente. Es verdaderamente cansina la asociación del país a Paco, el general más joven de Europa, entre los foráneos como entre los nativos. La vida es demasiado normal, en su propia vulgaridad y su escondida belleza. Como no puede ser menos. Guárdense la patria en un armario con bolas de alcanfor. Por nostalgia, no porque la vayan a necesitar).

Jugando a los cuentos de hadas

¿En qué canal era? Me preparaba minuciosamente una tortilla de jamón mientras a mis espaldas una sucesión de reputadísimas personas narraban maravillas del heredero de la corona. La cocina es mucho más entretenida, así que me conformé con reconocer algunas voces y captar frases aisladas en el caserísimo sonido de un par de huevos que se baten como toda la vida: resulta que el hijo del Borbón no sólo es un muchacho estupendo, sino que es más solidario que nadie, cooperante, campeón de la exportación del vino y el jamón, entrañable tío postizo de víctimas arrebatadas y desmenuzadas por la muerte de un familiar a manos de quienes ya saben, preocupado por la justicia social. Debe ser culto y sensible, por mucho que lo único público que yo recuerdo haber leído de sus lecturas es a Juan José Benítez. Si le gustan Ruiz Zafón o Isabel Allende, tampoco es delito por mucho que sea una plaga que confirma que la libertad está para que la gente haga cosas con ella que a ti no te gustan.

Mis presunciones eran ciertas: la serenísima televisión española, esa que en ámbitos izquierdosos es garantía de independencia y pluralidad, y que en la derechísima es objeto de uso y disfrute cuando le pone la mano encima, era quien hacía el relato de príncipes y princesas. En definitiva, los medios del estado usando el dinero que te han quitado del bolsillo tienen permitido hacer hagiografías que cuando eso que antes se llamaba el Régimen lo hacía de Bahamonde, lo llamaban de todo menos bonito. O, sobre todo, lo han dicho después, pantano mediante.

Previamente, los felices poseedores de un título habilitante que permite forrarse sin competencia y que son conocidos como teles y antenas nos han agraciado a todos con los dulces, amenos y entrañables gestos de la heroica vida del papá del Príncipe con motivo de alcanzar una edad que antes era provecta, y que hoy podemos decir que es estupenda: mi padre sólo es un poco mayor que el rey, y debo decirles que de provecto nada.

Mientras tanto, las grandes leyes del estado han puesto una multa a unos bufones por pintar al heredero y señora en cueros y de forma indecorosa: no, no estaban sentados en la taza del retrete, se dedicaban los monigotes a gozar del roce pélvico, que se supone que lo hacen con más o menos tino pero igual furia que sus súbditos. El estado puede hablar estupendamente de los coronados sin contraste, alternativa o puesta en duda de tanta bondad pero mete un puro a los que consciente o inconscientemente no se prestan al juego.

(la izquierda puede estar contenta: la mentira sigue colando)

De pinga

¿Dónde empieza la historia - los hechos, los datos - y dónde la literatura? Norberto Fuentes dice al principio de su monumental autobiografía de Fidel Castro que puede narrarse la historia como una novela sin dejar de presentar las cosas como fueron. Como Marguerite Yourcenar. Como las Memorias de Adriano. Ya les hablé de ello. Granados debiera contribuir a esta reflexión. Lo más entretenido de la epopeya del señor Fuentes - los dos tomos es como haberse escrito A la Busca del Tiempo Perdido - es el acceso - presunto, literario, el que sea - a la intimidad del Comandante. Si han tenido cubanos o cubanas en sus vidas, sabrán que la cuestión de la pinga no es baladí. Y que las cosas, son de pinga o de puta madre:

"Una considerable cantidad de señoras puede ser consultada en relación con los siguientes datos. No me vanaglorio al hablar de cantidades ni es la proyección de una vanidad desmedida: sencillamente lo digo para que se entienda que al respecto existen testigos suficientes. Tiene de largo, en estado de reposo, o de flaccidez - como le gusta llamar a los galenos -, 3,5 pulgadas (8,89 cm) y en estado máximo de erección, 6,3 pulgadas (16,00 cm). Esto es, desde luego, con el prepucio hacia atrás y sin que ninguno de los compañeros de la escolta haga muy evidente su presencia en las cercanías, de manera que el merodeo no me distraiga. De circunferencia, también en situación de combate, tiene entre 4,9 a 5 pulgadas (12,4 a 12,70 cm), todo lo cual habla en términos muy encomiables de mis dotes masculinas, que está, como puede constatarse por encima del average - en longitud sobre todo - para la raza blanca, que es de 5,5 a 6 pulgadas (13,97 a 15,24 cm) y 1,5 pulgadas (3,81 cm) de circunferencia, y, como se ve, en mi caso no tan lejos de los compañeros negros, cuyo promedio es de 6,25 a 8 pulgadas (15,88 a 20,32 cm) de largo y 2 pulgadas (5,08 cm) de circunferencia. De hecho, y en contra de la creencia general de que es más difícil y requiere mayor esfuerzo y concentración levantar y endurecer un miembro del tamaño del mío, por la cantidad de sangre que se debe bombear al sistema, los hechos y sus estadísticas acompañantes demuestran que si bien se requiere una irrigación de mayor presión en nuestros casos, los piticos que se hallan por debajo de las tres pulgadas en estado de reposo deben acrecentar en un 250% si quieren alcanzar las 5,5 a 6 pulgadas de las dimensiones promedios, mientras que los portadores de un instrumento por encima de las tres pulgadas sólo requieren de un aumento del 160% para alcanzar el average.

Su coloración - me han dicho muchas de las jovenes que han explorado tales regiones de mi anatomía - se va oscureciendo en medida que la visión enfoca en mis entrepiernas, quizá por un efecto elevado de luces que provocaban mis abundantes vellos púbicos (en la actualidad, ya no tan abundantes) y que se enraizaban a partir de una línea que es como un ecuador delimitante del bajo vientre. En fin, que la piel de mi pinga se oscurece en relación con el resto de mi superficie, y ya es decididamente sombreada y hasta ciertamente misteriosa en la envoltura de mis pesados, abultados, cojones. Yo tengo, en efecto, la piel sonrosada y durante muchos años, incluso bien entrada la etapa revolucionaria, era pelirrojo, y muchas de mis amantes se asombraban al tomarme las manos y no sentir ninguna de las asperezas para las que evidentemente se preparaban. O que, en muchos casos, desearon, ya que realmente se trataban de las manos de un hombre que se presenta en uniforme de campaña y que, si es menester, con esas manos de músico, mata. Pero que esta región de mi cuerpo se fuera opacando casi siempre en la misma medida que iban cayendo mis pantalones, actuaba como un vector atractivo de ciertas damas."

Narraciones del entierro

El País: editorial urgente - sin sosiego, sin reposo, al amanecer - sobre el anunciado como descabello:

"Mariano Rajoy no se ha atrevido a enfrentarse y a vencer la resistencia de los sectores que se oponían al alcalde"

Regocijo acelerado, regusto tipográfico en el relato de la escena cumbre de la tragedia. Palabras de Rajoy:

"Estoy harto de vuestros enfrentamientos. A dos meses de las elecciones esto no se puede tolerar, tenemos que arreglarlo.

El líder quiere escuchar, darles una última oportunidad para que solucionen el problema allí mismo."

¿Cuál es la de verdad?

Lo primero.
Lo segundo.

Relato de una mentira

En síntesis.

Talla

Alberto, el hombre, ¿en qué piensa?

(escribieron su nombre en un papel y lo metieron en un congelador cuando se trajo a Rubianes, muñecos de cera con alfileres se prendieron en la noche en que puso una medalla a Jesús de Polanco, visiones de horror desfilaron por las conciencias de tantos cuando quiso el control del partido en Madrid, el infierno se abrió ante nuestros pies el día en que casó dos maricas que, encima, eran populares... pero, ¿y de lo demás?: ¿va a misa? ¿es español? ¿antiespañol? ¿habla catalán en la intimidad? ¿de qué hablaría con el PNV? ¿quitaría los cheques pisito de Chacón? ¿mandaría a la Guardia Civil a registrar pisos de abortistas? ¿qué reformas constitucionales cree necesarias?)

(¿hablamos sólo de Macbeth? ¿y quién es Lady Macbeth? certeza: Esperanza, no; duda: ¿la Botella?)

(talla: "Importancia, valor, altura moral o intelectual", dar la talla: "Tener una persona las cualidades o requisitos que se requieren")

(talla: ¿se puede mirar mal a alguien que quiere ser presidente del gobierno? Existe uno que, al menos, no lo oculta. Su verdadera dimensión consistiría en retar el liderazgo de un líder débil y ganar uno por uno los votos que le dieran el título de rey del potlasch)

(talla: "El alcalde tiene dos vías: hacerse el mártir o demostrar que está a las duras y a las maduras en el partido", versión prensa italiana en campaña contra Prisa)

(Valle Inclán: ¡cráneo previlegiado!)

La nación vaporizada

"Una empresa más por llenar un vacío de los símbolos nacionales que no llega a buen puerto"

Conclusión editorializante, entre melancólica y resignada, del informador de Pedrojosé-online. El himno ya es vaporware. ¿Algún inteligente que haga de la necesidad virtud? Entiendan lo que digo: convertir el vacío en la razón de ser.