El Retorno de Sebreli

No sé si ustedes se leyeron El Asedio a la Modernidad. Han hecho mal si no es así. Siempre anda medio agotado. Allí se explicaba perfectamente hace bastantes años todas estas tonterías de la multiculturalidad, el indigenismo, la afición a las pitonisas y otros consumos de gente de buena fe en disposición de salvar al mundo. Estoy seguro de que José Luis no lo ha leído o no hubiera entendido qué hacía sentado con Erdogan buscando puntos en común...

Arcadi comió ayer con él:

Mi encuentro con el filósofo Sebreli en el Hotel de las Letras de Madrid empezó con un decilitro de gazpacho y esta pregunta: «Si hemos de rescatar a la izquierda del fondo de tantos abismos, ¿no sería mejor hacerse de derechas?». En aquel momento sólo sonrió con elegancia. Sebreli es pequeño, frágil y suave, y se alimenta con gran prudencia. De hecho no probó el gazpacho. Era pertinente preguntarle por la izquierda. Aunque en su país pasa por ser un hombre de derechas (cierto que los argumentos son algo flojos, como ese del periodista Verbitski que lo acusó recientemente de «insomne»), Juan José Sebreli dice de sí mismo que es un hombre de izquierdas, por agnóstico, antimilitarista y partidario de la libertad de los cuerpos, así exactamente, que lo anoté recto y pulcro como si fuera una tarjeta de visita.

Tenía libro nuevo y yo sin enterarme, El olvido de la razón, "un regio batir de palmas", dice Arcadio. Pues iré a buscarlo.


(P.D.: cuando el señor Espada reproduzca en su blog el artículo de El Mundo, les cambiaré el enlace y así se nutren).

(P.D.2: Ya lo hizo.)


Aviso privado: Eh, Albert, me interesa más Sebreli que Castells. Que no tiene nada que ver, pero tiene.

Tags: Sebreli, Arcadi Espada

Pequeñas paradojas

Qué lechuguino y oportunista te hace el poder. Leo que Mª Teresa, la competente, reprocha con sutileza a Rodrigo que no sea patriota. ¿La razón? Dejar huerfanita a España de cargo tan importante. Si el oportunismo se convierte en caradura sólo se puede saber accediendo a un dato confidencial: ¿le avisó el correspondiente jefe de gabinete de que las hemerotecas dicen que José Luis, el incompetente, le pidió a Solana que dejara cargo tan importante para hacerse alcalde? Por pura lógica, lo que Mª Teresa ha dicho es que José Luis no es patriota y Solana sí.

Tags: Fernández de la Vega, Rato, Zapatero, un micrófono en la boca, subversión y propaganda

Atentos a sus pantallas, que querrán protegerles de sí mismos

Hoy en Generación Red, me he marcado un alegato. Que nos les pase nada. Métanse debajo de la cama si sienten empujados por mi huracán vengador y esperen a que me quede sin aliento. Luego ya me llaman grandilocuente. Zola presumido. Sí, claro, me meto con la tele tal y como nos la dejan conocer.

Tags: Generacion red, internet, televisión, vociferando que es lo que toca

Duelo, Error 400 (supriman el 400)

Hace unos instantes he recibido un correo devuelto. Dicen que el usuario tiene la cuota excedida (me queda el consuelo de que el usuario existe, de que hay otros que inundan el buzón buscando respuestas). El correo decía así:

Bueno Luis: me atrevo a escribirte con miedo de hacer algo que detestes o que, simplemente, quieras ignorar.

Llevo semanas viendo el lazo negro de tu blog. Y ahora, "error400".

Tengo que pensar que algo terrible ha ocurrido. Quisiera pensar que tienes otro escondite. Pero lo que me apetece es decir que tengo un hombro, y que aguanta bien el peso de quien se apoya y que justo ahora no hay nadie más que lo necesite y que es tuyo. Releía tus textos con frecuencia. Y sabes que tengo párrafos tuyos guardados para disparar coherencia de vez en cuando contra los molinos y los gigantes.

Hasta tu regreso, el que sea.

Luis es Luis Amézaga, el creador de Diencéfalo, un enlace que tienen a su izquierda y que cuando lo pulsen... nada. Luis está también en esa patria mía que les contaba y que, puede verse, también tiene sus camposantos. El post del lazo negro se titulaba "A dios Elena". Y debajo del lazo sólo decía, te quiero

El enlace a Diencéfalo va a seguir ahí, aunque enlace al vacío. Le voy a añadir una nota que diga, "hasta que regreses, Luis". Por si un día se pasea oculto y viene en busca de sonrisas.

Actualización: consultando con la Princesa del Vértigo, me dice que no sabe nada: pero el enlace de su página funciona y no le da error 400. Algo tengo mal. Veré ahora como lo arreglo. He pasado por Optica Libre y allí sigue su nombre. Pero no cambia nada: ahí le dejo mi nota.

Tags: Diencéfalo, Luis Amézaga

Soñando con la red

Acabo de subir el artículo que me correspondía la semana pasada en Generación Red. No, no es que me haya retrasado, que también, pero es que parece que en G-Red se muere de éxito y el tráfico acaba con todo. Ahí se lo dejo, un cuento sobre sueños, redes y nodos. Los amigos podrán comprobar que he soñado con ellos.

Tags: generación red, la red onírica

¿Es esto el postnacionalismo?

¿O sólo una de las posibilidades?. Durán:

Yo me siento catalán, y sólo a partir de sentirme catalán me siento integrante de España. Tengo un gran respeto por España, de la que forma parte Cataluña, y por el sentimiento nacionalista español. Incluso en Cataluña hay centenares de miles de personas que también piensan, a pesar de vivir en Cataluña, que su nación no es Cataluña, sino España. Hay que ser muy respetuoso con esos sentimientos para poder exigir a la contraparte que el resto de España pueda ser respetuoso con nuestros sentimientos.

Donde Pedro José, supongo que abonando la tasa, una norma capitalista perfectamente esperable.

(Hay quien le sacará punta a ese "a pesar de". Sean amplios de miras. O no)

(Interesante: hablamos de sentimientos. De corazoncitos, esas cosas indomables)

Tags: Duran i Lleida, nacionalismo, Catalunya, Cataluña, Espanya, España

Generación

Acabo de aprender en la televisión que pertenezco a la generación que inventó el concepto guai y el muy superior corolario superguai. En otro sitio leí que para hacer Cuéntame con coherencia son los actores veteranos los que andan al loro (esto también lo debió inventar mi generación, decía Enrique Tierno) para que un personaje no diga guai, que no son cosas posibles en la era de la trenka mitificada y las canciones de Llach en secreto.

Soy de los que estuvo en el Calderón viendo a los Stones (los argentinos y los finos, decimos Stones, eso de Rolling siempre fue de advenedizos o de padres enrollaos) en la famosa lluvia del 82. Ya entonces se decía que eran abueletes, muy obvio en el caso de Charlie Watts, no les cuento la sensación que me produce el decrépito rostro de Mick Jagger en la televisión a fecha de hoy. Tengo un respeto proverbial por la experiencia y la edad acumulada por las personas de talento (también por la otras, pero no vienen a cuento), pero existe una cosa que se llama decadencia, cuyo ejemplo más notorio es la transformación de Paul McCartney en una abuelita de cuento.

Pero Lennon/McCartney y Jagger/Richards ni siquiera son de mi generación y me quedo turulato ante el cambio de las cosas: antes a tu abuela le espantaba el aspecto de la chica con la que querías salir y el tipo del póster que ponías en tu cuarto, el ruido de los discos en el incomodísimo mundo analógico, ese fin del mundo que hablaba un inglés primoroso. Ahora la que guarda el disco de los Stones es ya la abuela de alguien. Perdón por lo previsible: pero es que les voy a decir que ya nadie se escandaliza y que el rol irreverente de toda la ignorancia e ingenuidad de cada nueva generación, eso que sirve para depurar el mundo encanecido con el que te encuentras para reinventar las cosas de siempre (el hallazgo de toda madurez), está muerto, desaparecido o no lo encuentro... a lo mejor por viejo.

Y es triste ver que no existe una prensa bienpensante a la que le saquen de quicio unos cuantos barbilampiños quemando la memoria de Paracuellos del Jarama, la del Valle de los Caídos, la dama coja conocida como Segunda República y el vetusto aspecto de los hacedores de la Constitución española, su transición y, sin negar que el miedo existía y fue real, los relatos de abuelos recordando el taxi en el que llegaron a pactar con algún oscuro vasco, un diabólico comunista y un ultramontano ministro del régimen lo que se llamó concordia: esa tranquilidad de espíritu que respiraban Sánchez Albornoz y los otros exiliados que regresaban.

Nos toca quemar todo eso o hacernos ancianos a la espera de ver si los veinteañeros dejan de creerse que Almodóvar es un hito del siglo XX y no un escritor muy divertido que hace películas que de vez en cuando enfadan: que sea este señor el que todavía se lleve la cuota de asombro de españoles, franceses y otros consumidores de cultura a la violeta dice mucho del estado de cosas. Aunque a mí me cae muy bien y me encanta que le compren miles de entradas. Pero yo necesito ver que los mitos se derrumban.



(una ex novia mía me mirará raro y me dirá: "Berlin, tú que te pones acuoso con frases de Garci y que me quisiste conquistar llevándome a ver a Frank Sinatra..." Es que el alma y la nostalgia son cosas complejas)

Tags: Almodóvar, Stones, guai, Sinatra, Beatles, only you

¿Alguien sabe cómo se entendían?

Blair y Zapatero en la terraza. Uno habla, el otro escucha. ¿Intérpretes tras las cámaras? ¿Le decía thank you? ¿Aprendió castellano? Me tengo que lamentar del periodismo moderno, que no resuelve estas paradojas. Porque José Luis está concentrado, muy concentrado.



(Pero sí nos llaman la atención sobre otro misterio, el de qué se habló: "¿Y el contenido? Generalidades. «No se habló de nada en concreto», confirmó un portavoz español. De hecho, por no meterse en profundidades, ni siquiera salieron a relucir las posturas contradictorias que mantenían españoles y británicos". El reportero debió preguntar por la prueba del idioma).

Tags: Zapatero, Blair, making friends, haciendo colegas

Mostrándose en cueros

Los malditos gemelos polacos van a ser declarados culpables de un nuevo atentado a la moral y las buenas costumbres imperantes en nuestros días, entre ellas la de mostrar el cuerpo desnudo de uno en la playa sin preocuparse por la reacción de estupor o admiración del respetable público circundante, que no necesariamente circuncidado. Dice la información que la cosa tiene más calado y es más sorprendente: la norma fue establecida por los comunistas, los extremeños se tocan, con el pequeño detalle de que no se aplicaba.

¿Estaba prohibido con Franco sumergirse en las olas preparado para sentir el roce marino en la delicada piel oculta al sol de a diario? Lo que es seguro es que en plena transición yo pude leer la noticia de cómo un cura en la Galicia de siempre se lió a garrotazos con unos bañistas que ahorraban en bañadores. Algún jurista con memoria, al rescate. Más interesante: que nos aclare si fue abolida. Uno piensa que como tal cosa era inconcebible acá y en casi todas partes, la mente del legislador no hubiera llegado a tan rocambolesco supuesto y se hubiera conformado con la penalización a los atentados a la moral y las buenas costumbres. Ya quedaba la pareja de la Guardia Civil a cargo de detectar el escándalo público, que siempre es cosa muy notoria y que se reconoce cuando se ve.

Está claro que lo de buen o mal hábito es mutante. Por ejemplo: ya nadie te dice que te quedas ciego por la manipulación del apéndice pellejoso que ostentan los varones entre pierna derecha e izquierda. Nunca escuché que las mujeres perdieran la vista por exploraciones similares y me queda la terrible duda de qué les decía su mamá de tan perniciosa costumbre, si es que a confesarlo se atrevían. Se ha de reconocer que la española ha mutado mucho sus buenas costumbres, y no tiene inconveniente hoy día en mostrar esa ropa interior procedente de Brasil, y tan de moda, en la que la visualización de nalgas y tentaciones es moneda corriente (entre mis amistades masculinas esta nueva buena costumbre se percibe a partes iguales como maravilla del mundo moderno y como tortura psicológica, digamos la verdad).

A todo esto lo que pasa es que los gemelos polacos son un verdadero coñazo, en la página de David Ballota se corre con el culo al aire y yo le debo un artículo del que espero que pronto me llegue la iluminación, porque esto es lo único que ha salido hoy de mi pluma, que es como se decía antes.



P.D.: Y si me preguntan si tengo buenas costumbres les diré que sí, que no me inquieta que señoras y señoras desconocidas no se atrevan a confesar que me han echado una mirada, aunque sea de espanto. Lo de los polacos se puede ver de varias maneras, porque hacer cumplir la ley suele ser una obligación y porque las playas nudistas de verdad no las han cerrado. La duda es si van a poner el mismo furor en ello que en defender su poder votante en la UE, que yo no sé por qué se meten con ellos si hacen bien. En lo de lo de defender los intereses del país, digo.


P.D.2 (urgente): Me dice Juanito, Sartine, que los viejos luchadores por una playa en bolingas son, existen, tienen nombre y apellidos y que botarán de entusiasmo al ver sus nombres aquí, en Noches Confusas, este espacio para la épica. Se llaman presuntamente Pedro Arias Veira y Miguel Cancio. Debo advertir al señor fiscal que el culpable de esta violación de intimidad es el reputado escritor gallego que he mencionado y que tengo pruebas para mostrárselo.

Tags: Kaczynski, todos en pelotas

Abuelos, fútbol y el portero de mi casa

Gero se me acercó muy entristecido y se sentó conmigo en el muro de piedra que hacía de valla frente al portal de mi casa. Miró la portada del Historia y Vida que leía y me dijo: "Berlín, ¿por qué lees cosas tan tristes?" Eran tiempos en que una revista tan sesuda se vendía en los quioscos y a la que creo que mi padre estaba suscrito: seguramente, al hablar de historia con carácter científico, se podía hablar de la guerra civil y hablar de la guerra civil era una manera soterrada de hablar - mal - de Franco.

No le recuerdo vestido diferente que con su mono azul. Yo ya tenía que ser un niño repipi y en vez de jugar a las chapas me bajaba a la calle a leer artículos de milicianos y requetés, a mirar fotos grises de hambrunas y sueños rotos. Gero era el portero de mi casa, hasta que un presidente de comunidad francés que quiso importar modernidad impuso el portero automático y Gerónimo fue enviado al exilio. En alguna casa de Vallecas, porque era de Vallecas, como mi abuela bolchevique, pasó algunos pocos años más, creo que no muchos y murió. Quise creer, o es mi memoria, que fue de tristeza al terminar sin nada que hacer y sin su portería.

Un día Gero habló con mi madre, me dio un bocadillo de tortilla francesa y me llevó a ver al Atlético Madrileño. Al precio del fútbol, ver a los filiales era como comer sucedáneos de caviar, una manera de paliar la estrechez. Un día sin saber por qué le dije que era del Real Madrid y se llevó el disgusto de su vida y me recordaba una y otra vez que él no se merecía aquéllo después de haberme llevado al Calderón, primera vez que yo entraba en un campo de fútbol. El sin saber por qué es una cosa que contaba Garci, que te haces de un equipo de niño sin razón aparente y lo eres toda tu vida. Sólo pienso en una razón: de mi abuelo, que sanguíneamente era mi abuelastro (el otro, el de verdad, fue fusilado, como el de Zapatero, algo que era una realidad presente, porque todo eso era cotidiano en las voces bajas de las casas), se contaba que un tío o un padre suyo había sido de los que habían fundado el Real Madrid, en una época en que antes de jugar el partido los jugadores llevaban los postes a hombros. Nunca supe la realidad de aquéllo: él era valenciano e insistía en que su segundo apellido no era puch, sino puig. Es decir, puij.

La tía Rafaela, que era hermana de mi abuelo y no mi tía, era una privilegiada por el Real Madrid. Era secretaria de no sé qué ministerio, pero tenía la potestad de poner arriba de la pila de expedientes para poder poseer un coche el de aquél que fuera lo suficientemente amable, porque hubo un tiempo en que había que solicitarlo, no bastaba con comprarlo. Así que creo que gozaba de entrada para un gimnasio que había para los socios y de alguna cosa que tenían en Aranjuez para el descanso y el esparcimiento. Seguramente es parecido.

Suelo hablar de abuelos con Mapuche. De lo que te enseñan y la tradición que conllevan. De lo que condiciona. Berlin Smith pone el acento en librarse de los condicionantes emocionales de los abuelos. Mapuche reivindica el mensaje de pequeños ritos que la antigüedad deja en nosotros. Supongo que ambas cosas son inevitables y necesarias por sí mismas. En casa de mi abuelo había un cenicero que ponía: "Aquí vive un abogado". No fue notario, y creo que trabajaba para Pío Cabanillas, q.e.p.d., y la historia de la familia dice que no lo fue porque, siendo excepcional y excepcionalmente inteligente, era demasiado lento para triunfar en una oposición tan terrible como esa. Él me enseñó a jugar al ajedrez. Yo me confundí al no querer ser abogado como él y nunca tuve la pasta para ser buen jugador de ajedrez como lo fue el padre de mi abuelo: un conocido tratadista de su época.

Ha ganado el Madrid. Y yo me he asomado por la ventana a ver pasar a los eufóricos y he vuelto a sentir la zozobra que me producen las masas, el temor y el desconocimiento de cómo comportarme. Perros con bufandas blancas, el olor a cerveza esparcida por el suelo (con su recuerdo al final de malas borracheras) y banderas de orgía. Gritos de venganza, mucho menos terroríficos en su tono y solemnidad que los de las patrias en marcha, imbéciles con petardos y alegría indisimulada. En el Avui a esta hora de la madrugada la gente se insulta en catalán y castellano y se profieren grandes venganzas verbales. Me hace sentir mal pensar que todo esto puede ser por cosas de los abuelos y los vestigios que dejan en el hablar de la casa. La mala educación coexiste con la cortesía, como el bien con el mal. A los abuelos ya los conoces débiles y entrañables y te cuesta pensar que fueron tan jóvenes y machos como los que ahora vociferan debajo de la ventana.

Todo hombre termina mutando en abuelo. Y hay cosas que no pueden olvidar. Mis padres ya mutaron a abuelos y es ahora cuando aparecen historias y preguntas que en su día fueron silencios o, simplemente, materia no hablable, por innecesaria o por obvia. Sólo hoy descubrí el drama de Gero, un homosexual encubierto, de quien todo el mundo parecía advertir la inmersión de su ahogo en un temps, un païs que no eran el tiempo que tenía que haber vivido. Sólo hoy sé que mi abuelo no sólo murió con el hígado inflamado destrozado por su consumo de alcohol, sino que dejó de dormir con mi abuela muchos años antes de morir: cierta vez, mi madre tuvo que detenerlo al entrar en su cuarto cegado por la bebida. Llevo su nombre, amé sus abrazos y hube de descubrir que llevaba dentro, como cualquier otro hombre, su tragedia. Recordar a los abuelos debe ser, quisiera creer, un mirada a la existencia para reducir el efecto del mal. No es la tierra de tus padres la que tienes que defender, sólo es tu propio futuro.



P.D.: ¿Y yo para qué iba a hablar de lo bonito que es ganar la Liga? Ah, acelerones efímeros de adrenalina. Sé que tengo un amigo entristecido de verdad porque le ha tocado el lado del perdedor. Na, ya no me divierte. Pero que no lo sepa.

Tags: Fútbol, Real Madrid, ciao Becks

Hoy recomiendo...

Darse una vuelta por El País y leerse el análisis sobre el socialismo del siglo XXI que realiza Marito Vargas Llosa. El buen Vargas lo que en realidad efectúa es una descripción de lo que el periodismo brasileño está narrando. Como era de esperar, lo cuenta muy bien. También la conclusión es lo que sabemos que va a ocurrir con Chávez: la misma mierda del socialismo del siglo XX, con perdón:

¿Qué llevó a millones de venezolanos a votar tantas veces en los últimos años a favor de Hugo Chávez? La corrupción que corroía a la democracia y la incapacidad de ésta para reducir la pobreza y las inicuas desigualdades sociales. Pero, en vez de optar por una alternativa libertadora, se pusieron la soga al cuello apoyando una política que ha triplicado en cinco años la criminalidad en el país, disparado la inflación, derrocha los recursos públicos financiando el extremismo marxista en todo el continente y manteniendo vivo al semi cadáver cubano. Pero, sobre todo, a un régimen que ha añadido nuevas y más perniciosas formas de corrupción a las varias que el país arrastraba. Ahora, el comandante Chávez sabe que su impopularidad crece cada día y por eso se apresura a cerrar los escasos espacios que quedan en Venezuela para denunciar sus atropellos. Lo ocurrido con RCTV es sólo el comienzo de un proceso que, como en Cuba, acabará por poner todos los medios de comunicación venezolanos bajo el control del Estado, salvo, tal vez, dos o tres excepciones, empresas supuestamente independientes -parece ser el caso de Venevisión a juzgar por su ominoso silencio frente a la clausura de RTCV- para mantener la farsa del pluralismo informativo. Pero, a juzgar por la gallarda reacción que esta medida ha provocado en el medio estudiantil y popular que antes apoyaba al régimen, este episodio podría ser también el principio del fin de la revolución chavista.

Inshallah.

Tags: Vargas Llosa, Chévez, Venezuela, socialismo del siglo XXI

Cuentos de espías

Mr. Wormold, que vende aspiradoras en La Habana, es abordado de improviso y convertido en espía por un agente de Su Majestad Británica. Al igual que bellas mujeres son abordadas en las aceras por hombres seducidos de súbito por una anatomía electrizante y corren para entregar su tarjeta de cazadores de talentos, otro tópico de la novela de intriga, policíaca o de espionaje, es el del hombre corriente confundido con un criminal o convertido en héroe de papel inesperado.

El vagón se detiene en mi estación. Es seguramente un mecanismo perfectamente desarrollado por el lector de transporte público el cesar la lectura en el lapso brevísimo que transcurre entre la parada del tren y la apertura de puertas, cerrarlo con su correspondiente señal, recordar el párrafo en el que obligatoriamente las cosas se han quedado, poner el texto a buen recaudo y salir.

Con un pie prácticamente en el andén un hombre de más edad que la mía, más redondo, más encanecido y con la misma sonrisa que yo me interrumpe el paso: "Perdone, ¿qué autor está leyendo?" Me hubiera quedado con él departiendo sobre literatura un rato. No sé si es un sentimiento generalizado y no es deliberado sino automático, pero me produce cierto orgullo o sensación de éxito que alguien sereno se interrogue sobre mi lectura, ¿será otro acólito? ¿otro hermano? ¿un compatriota de la extraña patria de los que comparten un mismo libro en sus recuerdos?.

- "Graham Greene", respondí de forma automática.

Las puertas se cerraron, yo continué sin ningún tipo de duda el camino a mi transbordo y el tren marchó. Sólo entonces me hice la pregunta de por qué me preguntó por el autor y no por la novela. ¿Qué identificó leyéndome por el encima del hombro? ¿Leía inglés? Me apliqué el síndrome de peliculero o lector de relatos y me dije si no era una detención para distraer mi atención y sustraer mi cartera o mi teléfono, para ponerme una marca o para que otro me siguiera. Me palpé el cuerpo y todo seguía en su sitio.

Leía El Factor Humano (oh, perdón, The Human Factor) y estaba sometido todavía a los rescoldos de Our Man in Havana. Todavía sigo pensando qué clase de conversación hubiera tenido con el hombre más redondo y más encanecido que yo.


P.D.: Los enlaces se refieren al escondite que empleo para las lecturas en túneles y noches.

Tags: Graham Greene, El Factor Humano, Nuestro Hombre en la Habana, The Human Factor, Our Man in Havana

Autores rebeldes en contra de Berlin Smith

Nuevo artículo en Generación Red, una réplica pirata a las observaciones que varios, sobre todo Nacho y Rafa Herrera hacían sobre mi invitación a liberarse en la red y hacerse artista.

Tags: Generacion red

Y así podría empezar una novela

Los inuit siempre lo dijeron y lo supieron: las ballenas viven el doble que los hombres

Una noticia de El Mundo lleva a ensoñar con Melville y Moby Dick como argumento literario a lo que es más fascinante como hallazgo biológico y anecdótico: una ballena aparece muerta con un arpón fabricado en 1880. Como mínimo, buen periodismo: el lead invita al lector a seguir hasta el final.

Es de pago, donde Pedro José. Si hay aclamación popular, lo copio. También pueden ensoñar y recrearse con esta pieza de Orson Whales:

Tags: Whales, Melville, Moby Dick

Pincho en el corcho una de Arcadi

"La industria cultural (comprendida la mediática) está basada en la guerra civil, y entiéndase tanto en sentido recto como metafórico."

Tal cual, sugiéranse ustedes mismos palabras en favor, en contra, del derecho y del revés; implicaciones y supuestos. Y a seguir viviendo.

(el original, aquí, por si les mata la curiosité)

Tags: Arcadi Espada, industria cultural, guerra civil, me voy a hacer la cena

Elogio del esparadrapo

Érase una vez un profesor de filosofía español, vecino de una pequeña localidad alemana y empleado por su reputada Universidad. Si tuviera que describir al personaje le daría tres trazos: listo, intelectual - por supuesto - y un tanto mangante.

El hombre tenía entre sus intereses el estudio de la creatividad y la innovación. Era un profesor de filosofía, así que está centrado en definir y saber qué es eso de la creatividad y no en políticas industriales en socorro de socialistas despistados con el origen de la creación de la riqueza de las naciones. A él, estudioso del fenómeno, le gustaba empezar sus conferencias en España provocando al respetable. Muy taurino él, preguntaba al público su opinión acerca de quiénes podían ser considerados más creativos, si los españoles o los alemanes.

En el país que proclama su orgullo por los Velázquez, los Goya y los Picasso al tiempo que culturalmente reivindica en forma de ingenio el arte del engaño y la proverbial improvisación convertida en flexibilidad a la hora de gestionar métodos y procedimientos, los asistentes se hacen la ola y proclaman con orgullo que son, precisamente, los españoles los más creativos e ingeniosos. Me pregunto qué diría Chiquito de la Calzada.

El astuto profesor recitaba entonces el número de patentes registadas en Alemania año a año y el que siempre tenemos por magro número de patentes carpetovetónicas, número del que desconozco el resultado una vez descontadas las patentes vascas y catalanas si tal cosa puede analizarse estadísticamente. La sensación de ridículo ibérica era siempre compensada por el público con la duda proverbial y el desconcierto conceptual: resulta que ser creativo no es únicamente pintar cuadros. Y eso que el imaginario se olvida de que Alemania es el país (bueno, una cultura repartida en varios países históricamente) de la filosofía, la ciencia y la técnica, y que si consideramos a los austríacos como alemanes (que ellos me perdonen) el resultado de las contribuciones de los hablantes de alemán al progreso y la innovación mundial es bastante rotundo. Y está Beethoven, al que todos conocen, no se crean.

Introducida la duda en el lector acerca del potencial creativo intrínseco a todo Pepe que va a Alemania y con un cordel arregla lo que no está en el manual de operaciones de la fábrica, les diré que las fuerzas vivas que velan por la integridad de la identidad española han estado muy poco creativas últimamente. Seguro que los lectores de prensa deportiva han sonreído muchas veces ante las noticias de deportistas que ocultan con esparadrapo los logotipos de las casas comerciales que les patrocinan cuando por otro compromiso no está permitido que aparezca el rival empresarial. Juegan con la camiseta con la que cumplen el contrato pero no aparece la simbología que arruinaría el contrato de los otros.

Por eso no entiendo como a ninguno se les ha ocurrido añadir, con buena mano costurera, unos esparadrapos al nombre "España" que pusieran "resto de" en la camiseta de esos bravos defensores de la patria que son los futbolistas de salón que se rasgan las vestiduras por jugar contra otros bravos defensores de la identidad catalana por encima de todo. Salir a jugar con el nombre "Resto de España" con esparadrapo le hubiera dado un toque inteligente, bien humorado, desdramatizador y no agresivo a los que están definitivamente preocupados por la necesidad de que España sea una cosa determinada: nadie podría verla como una identidad temible, se vería a gente con ingenio y cintura para hablar de las cosas que nunca se quieren hablar. Ya saben: ¿tiene la gente derecho a decidir su corazoncito? ¿cómo se regula ese derecho cuando hay corazoncitos en litigio? Patadas futboleras aparte, parece que no estamos dispuestos a pegarnos por ello, así que desde la razón, las buenas palabras y la búsqueda de la ruptura de los caminos trillados - tan cansinos - los defensores de la nación española tal y como nos la presentan debieran encontrar caminos para que se la vea divertida y atractiva. Digo yo.


(Pero ahora es cuando me dirán que si el totalitarismo nacionalista, la equidistancia y las traiciones y todas esas cosas; que si el pesado de Tardà y el tontorrón de Carod. Es que unas cosas no quitan otras, oigan).

Tags: a por ellos oé, banderita tu eres roja (¿roja?), baixant de la font del gat una noia i un soldat

Revisiones del diario independiente

Los viejos del lugar, aquí en Noches Confusas, recordarán que en pleno ataque de furor blogosférico y repleto de la soberbia que me es propia en este anonimato tan dañino que me permite internet, un servidor de todos ustedes creó una página llamada El País, revisado. Ahí sigue a la izquierda para que pinche el que quiera pero interrumpida tiempo ha: simultanear varias páginas con consistencia requiere tiempo y cordura y me parece que no tengo ninguna de las dos.

El defensor del lector de El País, a quien le remití información sobre la existencia del artilugio, llegó a responderme y agradecer el respeto con que les trataba y mi derecho a la crítica. La verdad que alguna cosa me quedó bien. Ahora, en pleno plan de reconquista de la red anunciado por Cebrián, ese oráculo que resume tan bonito todo lo que lee y le cuentan al oído, han creado su propia comunidad de blogs. Y Berlin Smith, incapaz de renunciar a todo lo que es gratis y a oportunidades de engrandecer su ego, prestigio e influencia en la sociedad digital, se dedicó a trastear con la idea de dar de alta su blog, el presente, en el espacio de PRISA, algo así como meterse en la boca del lobo y jugar a provocador o a incomprendido, papel que me va. Estoy seguro de que Carlitos mirará esto con lupa y lo mismo hasta me jalea.

Así que lo que hago, que pueden mirar ustedes mismos, es recopilar todos mis posts en un sitio a ver quién viene a verme: sólo pongo un párrafo y un enlace. Como añadido, hoy no me he podido resistir y me he metido con el editorial de la Verdad Española por una Sociedad Avanzada (V.E.S.A.) que creo que es como quieren cambiar de nombre ante la crisis de mercado de la prensa de papel. ¿Me darán de tortas o ganaré reputación en plan Gallardón? La indiferencia en medio del océano electrónico, lo probable.

Una propuesta gamberra: hagan todos los críticos con V.E.S.A. y el estado de opinión imperante lo mismo que yo e inundamos de blogs de procedencia filofascista la casa de la libertad, el bastión de los derechos.

Mis observaciones regulares del log: un saludo a Cerecinos Del Carrizal, cerquita de Zamora, desde donde compruebo que me visitan con frecuencia.

Tags: El País, Berlin Smith provocando al diario mañanero, Cerecinos del Carrizal

Es perfecto

A la par que sintético y fino: un decálogo más coda ("Una historia del proceso") de El Festín de la Araña que responde a las incógnitas de Encallados.

Sigue en gayumbos, Paolo, que atinas.

Tags: el proceso otra vez, el festín de la araña, saliendo del laberinto

Artistas a mogollón

Acabo de publicar un nuevo articulito para Generación Red. Mis amigos artistazos deben pasarse y enmendarme la plana: Sartine, Nacho y la Sra. Móbile son directamente los provocados. Mapuche me echará una charla para que me aplique el cuento. El resto, que se lo apliquen a ellos mismos.

Tags: Generacion Red, artistas y artisteo, escritores malditos, wannabes, no escritores y escritores no malditos

Objeciones trabucaires

Ah, ese párroco militante que lanza sus fauces intelectuales contra esos pobres ninios que enviados por sus padres a ese sacrilegio de la educación de la ciudadanía serán vetados en no sé qué y en no sé cuál. Pues yo, abogado del estado laico por obra y convencimiento, le digo: como que casi tiene razón. Diría que sin el casi, pero no me queda más remedio que decirlo.

Hay razones para ello: a) es una gilipollez y da mala prensa a la Iglesia b) dado el carácter jerarquizado de curas y obispos, no parece muy allá que tome decisiones por su cuenta y riesgo de este calado. Pero si nos olvidamos de que no es quien y lo tonto que es como estrategia, pues no es que le dé la razón, sino que tiene todo el derecho. No entiendo que nadie que abogue por el estado laico y la separación de las iglesias de nuestros gobiernos y libertades públicas deba ni siquiera inmutarse lo más mínimo porque una organización privada tome sus decisiones acerca de quién es y quién no es miembro o quienes pueden servirse de sus beneficios: allá ellos con su clientela.

Así que escándalo poco, indignación cero. Y si es usted partidario de que los sacerdotes de todas las especies se dediquen pacíficamente a gobernar su rebaño y no a otras cosas, que no quieran en su casa gente que incumple dogmas o preceptos que entienden como sagrados (y que yo puedo pensar ridículos, pero que no me obligan) pues es como el que pone un club de fans: se supone que te gusta Bisbal, así que si adoras a Enrique Iglesias, no te quejes si te quitamos el carné.



P.D.: una campaña generalizada de este tipo sí pudiera poner en apuros a los romanos: ¿Y si va la gente y no hace caso? Pero como es una gilipollez y una salida de tiesto, no lo harán.

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